文学12

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声顽固地在耳边回响，渐渐扭曲、放大，变成了无数枯手抓挠车壁的“沙沙”

声，变成了鞭子抽打皮肉的脆响，最终化为沉闷的、令人牙酸的碾轧之声。

眼前光影晃动。

琉璃花灯的光晕扭曲着，滚做华彩一片。

崔韫枝实在是太累了，这熏香中又有安神的东西在，于是尽管思绪纷乱，她仍然困得睁不开眼睛，一闭眼，睡了过去。

只是噩梦连连。

*

沈照山独自坐在崔韫枝曾住过的别院石阶上。

初冬的寒意浸透了石阶，也浸透了他单薄的衣衫，他却浑然不觉。

他手中握着一柄未成形的木剑，小刀在木头上缓慢而专注地移动着，削下一片片薄薄的、带着清香的木屑。

木剑的雏形已隐约可见，剑身流畅，带着某种执拗的专注。

然而，他的眼神却空荡荡的，全然不在眼前的剑上。

刀锋一滑，没有预兆地切进了他握木的左手指腹。

尖锐的刺痛感迟了一瞬才传导到麻木的神经。

鲜血立刻涌了出来，先是一滴、两滴，然后渐渐多了起来，顺着指缝蜿蜒流下，滴落在冰冷的石阶和手中的木料上，洇开一小片刺目的暗红。

沈照山只是动作顿了一下，眉头都未曾皱起。

他仿佛感觉不到那痛楚，也看不到那鲜血，只是将刀锋移开染血的位置，又继续沿着木纹刻削下去，仿佛刚才的意外从未发生。

血珠随着他的动作被甩落，在灰白的石阶上留下点点印记。

一阵轻快的脚步声由远及近，伴随着朱红衣袂翻动的细微声响。

明宴光人未到，那股常年浸染药草的清苦气息已先飘了过来。

“哎呀！”

明宴光一眼瞥见沈照山手上淋漓的鲜血，惊叫一声，快步上前，“你这是……”

他习惯性地伸手想去查看病患的伤口。

然而，沈照山像是沉浸在自己的世界里，对他的到来和惊呼毫无反应，只是继续着手下刻削的动作，只是那动作显得越发滞涩，刀锋在木头上留下几道深浅不一的乱痕。

明宴光在他身边蹲下，看着他染血的手指和那柄渐显扭曲的木剑，皱了皱眉，没急着处理伤口，反而轻轻“啧”

了一声，目光扫过地上散落的几块废料，忽然开口：“这木剑……倒是很多年没见人削过了。

上一次见，还是你爹在时，他一个习武的，非要和我一个学医的比削剑，可恶得很。”

沈照山握刀的手猛地一顿，刀尖在木头上戳出一个深坑。

他缓缓抬起头，眼神里那层空洞的薄冰似乎裂开了一道缝隙，露出底下深藏的

、猝不及防的茫然。

沈照山看着明宴光，嘴唇微动，半晌，才极其低哑地吐出几个字：“……我削得没他好。”

明宴光低头，目光再次落在那堆形态各异、却都宣告失败的废木料上——有的只粗粗有个剑柄的轮廓，有的剑身从中断裂，有的则歪歪扭扭不成样子。

他忍不住嗤笑一声，带着点了然和无奈：“心都不静，悬在半空里，手下怎么能稳？又怎么能削出好剑？”

沈照山沉默着，没有回答。

他重新垂下眼睑，看着自己流血的手指和手中那柄已然走形的木剑，仿佛那上面承载着千钧重负。

指腹的伤口因为方才的用力再次渗出更多的血，沿着木头的纹理缓慢地蜿蜒。

就在明宴光以为他会继续沉默下去，准备再次开口劝他先处理伤口时——

沈照山握着的半成品木剑毫无征兆地一翻！

手腕灵巧得如同演练过千百遍，竟在极小的幅度内挽出一个凌厉而迅疾的剑花，那粗糙的、带着新鲜木刺和未干血迹的剑尖，带着破空的风声，倏地直指明宴光的咽喉。

明宴光瞳孔骤缩，呼吸瞬间停滞。