文学12

落在手心里就化了。化了就变成水滴，水滴是咸的，像眼泪。塔格跪在雪地上，短剑插在脚边，手心里的水滴在指缝间流。他把手举到嘴边，舔了一下。咸的。索恩的咸味。 “塔格。走了。”伊万背着巴顿，站在他身后。巴顿的石头手垂在伊万胸前，暗金色的纹在跳，跳得很慢。 “再等一会儿。” “等什么？” “等他说话。” 根在塔格的脚踝上缠着，温的。温的透过皮肤传上来，传到他的膝盖，传到他的腰，传到他的心里。他听到了——索恩在说。不疼。不疼就好。 塔格站起来，把短剑从地上拔起来。剑刃上有霜，他没有擦。霜是索恩走的时候留下的，冷的，但他不擦。擦了就没了。 “走。” 他们向南走。根在脚下铺着光路，暗金色的，很亮...